* * * * *
Да, я знаю всегда — есть чужая страна,
Есть душа в той далёкой стране,
И грустна, и, как я, одинока она,
И сгорает, и рвётся ко мне.
Даже кажется мне, что к далёкой руке
Я прильнул поцелуем святым,
Что рукой провожу в неисходной тоске
По её волосам золотым…
1915